我叫程未，***上寫著出生那年冬天，可我知道，我真正的出生日期是上周三——沈照第七次把水杯砸在餐桌、水濺到我袖口、而我沒有去擦的那一刻。

時間像被按了暫停鍵，我忽然能從半空俯瞰自己：西十三歲，己婚，一兒一女，店鋪卷簾門半死不活地耷拉在街角，像一張打哈欠的嘴。

那一刻，我聽見心里“咔噠”一聲，像有人替我把檔案蓋了章：程未，正式過期。

此刻是凌晨三點十八，隔壁臥室的沈照背對我，脊背像一條被拉緊的弓，卻遲遲不放箭。

我側(cè)耳聽，能分辨出他的呼吸——壓抑、細長，像把鋸子，每晚都在我骨縫里拉來拉去。

我們中間隔著一條楚河漢界：寬度恰好是“女兒學(xué)費”加“兒子補習(xí)班”再加“明天進貨款”。

我若翻身，就會掉進河里，所以他不動，我也不動。

我輕手輕腳爬起來，去陽臺。

風(fēng)把樓下“轉(zhuǎn)讓”兩字的霓虹吹得忽明忽暗，像在給誰打暗號。

我裹緊外套，忽然想起自己還有另一個名字——在回憶里，我叫“未未”，我媽說因為“未來還長”。

如今“未來”被我過成了“未完待續(xù)”，卻沒人告訴我續(xù)集怎么寫。

我把手機亮度調(diào)到最暗，打開備忘錄，決定寫一份“倒著生長的日記”：從今天的冷暴力開始，往回放，一首放到哪一年哪一日，我還不認識沈照，玻璃雪花還沒有碎，紅花油的氣味還沒滲進墻縫。

也許等我寫到盡頭，就能找到一扇門，門后站著十五歲的“小滿”和七歲的“小暑”——他們還不知道“轉(zhuǎn)讓”是什么，也不知道爸爸媽媽可以背對背睡成兩座孤島。

我寫下第一行：＞ “沈照今天依然沒有看我，他的目光掠過我，像掠過收銀臺邊那**期的創(chuàng)可貼——知道它在那里，卻篤定不會再用?！?br>
寫完這句，我抬頭看夜空，沒有星星，只有一架飛機慢吞吞地路過，尾燈一閃一閃。

我忽然對它說：帶我走吧，倒著飛也行，先經(jīng)過白發(fā)，再經(jīng)過婚紗，再經(jīng)過第一次牽手，最后停到一九九八年的操場，我穿著校服，沈照在跑道對面，對我招一招手——那時他手掌溫?zé)幔€沒長出此刻的冷。

飛機當(dāng)然聽不見。

于是我回到客廳，從抽屜最底層摸出半瓶紅花油——過期兩年，氣味卻一點沒淡。

我擰開瓶蓋，倒一滴在虎口，搓熱，像給自己補一枚遲到的護身符。

辛辣味鉆進鼻腔，我眼淚一下子就涌出來，卻不敢出聲，怕吵醒“小滿”和“小暑”。

他們正睡在各自的夢里：一個要背三角函數(shù)，一個要背《植物媽媽有辦法》。

他們的世界還有標準答案，而我的世界只剩下一道選擇題：A. 繼續(xù)沉默*. 繼續(xù)沉默C. 把沉默寫成字D. 讓沉默替我開口我選 D。

于是我把手背貼在唇邊，像吻一塊冰，然后低頭，在備忘錄里敲下第二行：＞ “如果記憶也有保質(zhì)期，我希望它在今天零點，統(tǒng)統(tǒng)作廢——可過期的好像不是記憶，而是我?！?br>
敲完這句話，我聽見臥室門“吱呀”一聲。

沈照翻了個身，床板發(fā)出極輕的嘆息。

那一瞬，我忽然分清：床板在替我嘆息，而我要替自己寫字。

寫到天亮，寫到小滿**眼睛出來問我“媽，今天要不要給我簽字”，寫到小暑把書包往沙發(fā)一甩、嚷著“姐姐你又搶我橡皮”，寫到卷簾門再次升起——哪怕門外的世界仍舊半死不活，我也要在門里，把倒流的時光一筆一劃，寫回我自己的身體。

故事就從這里開始，從一杯沒擦的水、一次沒翻的身、一行沒敢哭出聲的字開始。

我叫程未，未來的未，也是“未完待續(xù)”的未。

今夜，我正式替自己按下倒帶鍵。