五月季末，松菊殷白，蟬鳴依舊。

那聒噪而執(zhí)著的鳴唱，仿佛是從地底深處掙扎而出的古老歌謠，穿透層層疊疊的綠葉，充盈在每一個角落。

空氣粘稠得如同凝固的蜂蜜，混合著草木蒸騰的苦澀氣息。

這惱人的暑氣與內(nèi)心的煩悶交織，形成一張無形的網(wǎng)，將我緊緊束縛。

于是，我像一只尋求庇護的蝸牛，本能地蜷縮進(jìn)市立圖書館那巨大的、由水泥與玻璃構(gòu)筑的寂靜軀殼里，只為求得內(nèi)心片刻的清涼與寧靜。

圖書館的西樓，一個被時間遺忘的所在。

這里的光線總比其他樓層黯淡幾分，空氣里浮動著陳年紙張?zhí)赜械?、混合著塵埃與霉菌的微醺氣味。

書架如同沉默的巨人，林立在幽深的過道兩側(cè)。

而我最常駐足的，是這層樓最深、最僻遠(yuǎn)的一個角落。

它仿佛被精心設(shè)計成一處秘密基地，卻又因長久的冷落而顯出一種落寞的孤寂。

那角落僅容一張小小的雙人桌，深棕色的木質(zhì)桌面早己失去了光澤，布滿細(xì)小的劃痕。

幾排高大而擁擠的書架幾乎將它完全吞沒、掩蓋，只留下一條狹窄的通道。

一把椅子隨意地倒扣在地面，積著厚厚的灰塵，另一把則勉強倚在桌旁，椅腿有些不穩(wěn)。

書架上散落著一些無人問津的舊書，書頁邊緣泛著不均勻的焦黃，像是被歲月悄悄**過。

桌面上，一個模糊的、小小的手印頑固地嵌在木紋里，不知是哪位同樣尋求隱秘的過客無意中留下的印記。

若非懷著一絲近乎探險的好奇心，沿著書架迷宮般的路徑耐心尋找，很難發(fā)現(xiàn)這個幾乎被遺忘的角落。

自打我第一次偶然闖入這片“秘境”，它便成了我的秘密據(jù)點。

我像個勤勞的園丁，開始清理這塊被遺棄的園地。

拂去桌椅上的積塵，將倒扣的椅子扶正擺好，用濕巾仔細(xì)擦拭掉那個孤獨的手印，甚至把散亂在桌面的舊書歸整到書架上。

漸漸地，這個角落褪去了頹敗的氣息，顯露出一種簡樸的整潔。

以至于后來，當(dāng)圖書館那位總是板著臉的***大爺在閉館前例行“清場”，走到這最深處時，看到亮堂的桌面和端正的椅子，竟也有一瞬的錯愕，渾濁的眼神里掠過一絲疑惑，仿佛在思考這里何時新增了一個座位，最終只是嘟囔一句“要關(guān)門了”，便轉(zhuǎn)身離開。

這小小的“改造”成功，讓我心中升起一絲隱秘的得意。

后來，我更是下意識地將這塊地方“藏”在身后——每次離開前，我會刻意將幾本厚重的、無人翻閱的大部頭書籍移到通道口附近，形成一道不引人注目的屏障，仿佛這樣就能將這個只屬于我的小世界與喧囂隔絕開來，讓它成為圖書館龐大身軀里一個微小的、跳動著不同脈搏的細(xì)胞首至西月**。

那時節(jié)，太陽的輝光尚算溫柔，還未展露出盛夏的首至西月**。

但蟬聲己迫不及待地喧囂起來，從圖書館窗外高大的梧桐樹上傾瀉而下，匯成一片連綿不絕的聲浪，固執(zhí)地穿透緊閉的玻璃窗，在寂靜的書架間回蕩。

那個早晨，陽光透過高窗，在布滿浮塵的空氣里拉出幾道斜斜的光柱。

我同往常一樣，背著略顯沉重的書包，熟稔地穿過一排排沉默的書架，走向那個僻遠(yuǎn)的角落。

腳步聲在空曠中顯得格外清晰。

就在我放下書包，準(zhǔn)備沉浸入書本世界的前一刻，一個身影悄然出現(xiàn)在我視線的余光里。

我下意識地回頭。