（指尖掐著半截快燃盡的煙，煙灰落在攤開的稿紙上，暈開一小片墨漬。

抬眼時(shí)，眼底帶著***，卻亮得嚇人）**？

他們不過是怕我把那層遮羞布扯下來，露了底下的爛瘡罷了。

你以為那些懸疑故事里的密室、兇案、完美犯罪，真的是我坐在屋里瞎編的？

不是。

是有人哭著喊著把真相塞到我手里，是深夜里那些帶著血腥味的匿名信，是***里一閃而過的詭異腳印。

我寫的不是故事，是那些被摁進(jìn)泥里、喊不出聲的人，想說的話。

他們斷我的出版路，封我的社交賬號(hào)，甚至半夜往我家門口潑紅油漆——有用嗎？

（突然低笑一聲，把煙頭摁滅在一次性紙杯里，拿起筆在紙上唰唰寫）我把稿子拆成碎片，發(fā)在犄角旮旯的論壇里；我把真相揉進(jìn)段子里，讓聽播客的人笑著笑著就愣了神；我甚至在夜市擺攤，把打印出來的故事裝訂成冊(cè)，五塊錢一本，賣給下夜班的打工人、放學(xué)的學(xué)生。

他們能封我的名字，封不住我筆下的字；能禁我的賬號(hào)，禁不了人心里的疑。

就像上個(gè)月那個(gè)“意外墜樓”的工程師，就像三年前那個(gè)消失在雨夜的打工妹——這些事兒，總得有人記著，總得有人說出來。

（筆尖頓住，抬頭看你，眼神銳利如刀）你以為我負(fù)隅頑抗是為了什么？

為了稿費(fèi)？

為了名氣？

是為了那些被掩蓋的真相，總有一天能曬到太陽(yáng)底下。

是為了讓那些藏在暗處的人知道——只要還有一支筆，一沓紙，他們就別想睡得安穩(wěn)。

（又低下頭寫字，聲音輕得像呢喃，卻帶著千斤重的力道）我寫，就有人看。

有人看，就有光。

第一章（我摩挲著指節(jié)上的薄繭，指尖還沾著昨夜未干的墨漬，面前攤著的稿紙，標(biāo)題被劃掉了三次，最后只留下兩個(gè)字：骨瓷。

盯著那兩個(gè)字，我喉結(jié)滾了滾——這趟渾水，明明三個(gè)月前就該抽身的，可那尊人偶，偏生勾著我，不讓我裝聾作啞。

）我是在城郊廢品站找到那尊骨瓷人偶的。

它被埋在一堆生銹的鐵絲和碎玻璃里，白得晃眼，像從墳里刨出來的月光。

人偶的臉是典型的維多利亞時(shí)期的鵝蛋臉，唇線描得極淡，淡得像沒沾過血色，睫毛是用極細(xì)的瓷絲勾勒的，根根分明，卻脆得仿佛一碰就斷。

最扎眼的是它的右手食指，缺了一截，斷口處不平整，像是被人硬生生掰斷，瓷釉剝落的地方，隱隱露出內(nèi)里泛黃的骨粉質(zhì)地。

我指尖剛觸上去，就打了個(gè)寒顫——那涼意，不是瓷器的冷，是浸到骨頭里的冰，帶著點(diǎn)說不清道不明的腥氣。

廢品站的老王叼著煙，瞥了一眼：“這玩意兒邪性，前兒個(gè)收廢品的老陳從一個(gè)倒閉的人體**館拉來的，說是什么‘死亡藝術(shù)’展品?！?br>
我心里咯噔一下，指尖攥得發(fā)緊。

三個(gè)月前，我還頂著懸疑小說家的名頭，靠寫那些扒開人性爛瘡的故事糊口，首到一篇揭露“死亡藝術(shù)展”黑幕的紀(jì)實(shí)小說被全網(wǎng)下架，出版社解約，賬號(hào)封禁——他們說我“傳播不良導(dǎo)向”，可他們沒說，那些被做成展品的“自愿捐贈(zèng)遺體”，根本是從黑市買來的孤魂。

這尊人偶，怕就是那些孤魂里的一個(gè)。

“這東西，你要是要，五塊錢拿走。”

老王彈了彈煙灰，煙灰落在人偶的裙擺上，留下一個(gè)灰黑的印子，“就是別晚上擺出來，老陳說，他拉貨那天，看見館里的人往瓷窯里扔骨頭，白花花的，跟剁好的排骨似的。”

五塊錢，我買走了這尊帶著血腥味的人偶，也買走了一個(gè)沒說出口的真相。

抱著它走在回出租屋的路上，我總覺得它在發(fā)燙，隔著布袋子，貼在我心口，像一顆跳不起來的心臟。

我暗罵自己犯賤——都被**了，還管什么真相？

可那斷指的觸感，總在我指尖晃，揮之不去。