雨下得毫無預(yù)兆。

林野站在出版社門口，手里攥著一把濕透的傘，雨水順著傘骨滴落在皮鞋上。

他剛結(jié)束一個(gè)冗長(zhǎng)的選題會(huì)，腦子里還塞滿了市場(chǎng)數(shù)據(jù)和讀者畫像，手機(jī)卻在這時(shí)震動(dòng)了一下。

是一條快遞通知。

他皺了皺眉。

最近沒買東西。

但寄件人一欄寫著“青禾鎮(zhèn)郵局”，地址是他十年前離開的家鄉(xiāng)。

青禾鎮(zhèn)。

這三個(gè)字像一枚生銹的釘子，輕輕敲進(jìn)他的太陽穴。

他幾乎忘了那個(gè)地方——潮濕的石板路、蟬鳴不斷的夏天、還有……那個(gè)人。

快遞是個(gè)牛皮紙信封，沒有署名。

他撕開，里面只有一張照片和一張便簽。

照片己經(jīng)泛黃，邊角卷曲。

畫面里是兩個(gè)少年，蹲在河邊草叢中，手里捧著玻璃罐，罐子里幾點(diǎn)微光閃爍。

那是他們高二那年夏天拍的，林野記得很清楚。

那天晚上，陳嶼說：“螢火蟲的光很弱，但只要聚在一起，就能照亮整片黑夜?！?br>
便簽上只有一行字，鋼筆寫的，字跡有些顫抖：你還記得螢火蟲嗎？

林野的手指頓住了。

十年了。

他以為自己早己把那段記憶封存，像書架最底層那本落灰的日記。

可此刻，那些畫面卻如潮水般涌來——陳嶼笑起來時(shí)眼角的細(xì)紋，他遞過來的冰鎮(zhèn)汽水，還有最后那天，他轉(zhuǎn)身離去時(shí)，背影被夕陽拉得很長(zhǎng)很長(zhǎng)。

“林野？

發(fā)什么呆呢？”

同事蘇曉撐著傘走過來，瞥見他手中的照片，“喲，老照片?。?br>
誰??？”

“……一個(gè)朋友?！?br>
他迅速把照片塞回信封，聲音平靜得連自己都驚訝。

“朋友？

你還有朋友在青禾鎮(zhèn)？”

蘇曉笑著搖頭，“我以為你老家沒人了?！?br>
林野沒回答。

他抬頭望向灰蒙蒙的天空，雨絲斜織，像一張無形的網(wǎng)。

他知道，這張網(wǎng)，終于要收攏了。

當(dāng)晚，他翻出塵封的舊箱。

箱底壓著一本硬殼筆記本，封面寫著“高三作文草稿”。

他翻開，停在《沉默的河》那一頁(yè)。

字跡工整，情感克制，寫的是青禾河如何默默承載小鎮(zhèn)人的悲歡離合。

而就在那頁(yè)背面，貼著一張剪報(bào)——市高中生征文比賽獲獎(jiǎng)名單。

第一名：陳嶼。

作品：《沉默的河》。

林野閉上眼。

那場(chǎng)誤會(huì)，是他親手?jǐn)財(cái)嘤亚榈牡丁?br>
他記得自己沖到陳嶼面前，聲音壓得極低卻字字如刃：“你抄我？”

陳嶼站在走廊盡頭，陽光刺眼。

他沒否認(rèn)，也沒解釋，只是垂著眼，嘴角扯出一個(gè)苦笑：“是啊，我抄了。”

林野轉(zhuǎn)身就走，再?zèng)]回頭。

后來聽說陳嶼沒去領(lǐng)獎(jiǎng)，也沒參加保送面試。

再后來，他轉(zhuǎn)學(xué)了，音訊全無。

十年間，林野成了圖書編輯，生活安穩(wěn)，情感封閉。

他從不主動(dòng)聯(lián)系舊友，也不愿回青禾鎮(zhèn)。

仿佛只要不去觸碰，那段背叛就不會(huì)真實(shí)存在。

可現(xiàn)在，這封信來了。

不是道歉，不是解釋，只是一句輕飄飄的問話：“你還記得螢火蟲嗎？”

他忽然意識(shí)到——也許，錯(cuò)的人不是陳嶼。

也許，從來都不是。

第二天一早，林野向主編請(qǐng)了假。

“回老家？”

蘇曉端著咖啡路過，語氣里帶著一絲不易察覺的試探，“真稀奇?！?br>
“有點(diǎn)事。”

他簡(jiǎn)短回答。

**駛向南方，窗外風(fēng)景由鋼筋水泥漸變?yōu)榍鹆甑咎铩?br>
他靠在窗邊，想起那個(gè)夏夜：陳嶼拽他翻過學(xué)校后墻，跑到青禾河畔。

草叢里，星星點(diǎn)點(diǎn)的綠光浮游，像散落人間的碎星。

“快，用罐子接??！”

陳嶼遞給他一個(gè)洗凈的果醬瓶。

林野笨拙地伸手，指尖剛觸到一點(diǎn)微涼的光，螢火蟲就輕盈地飛走了。

他懊惱地嘆氣，陳嶼卻笑出聲：“你太認(rèn)真了，它們怕你?！?br>
后來，他們并肩坐在河堤上，看罐子里的光忽明忽暗。

陳嶼說：“你知道嗎？

螢火蟲發(fā)光是為了找同伴。

哪怕只有一點(diǎn)點(diǎn)光，也能告訴對(duì)方：我在這兒。”

那時(shí)林野沒說話。

但他記住了。

那是他第一次覺得，自己不是一個(gè)人。

傍晚，林野抵達(dá)青禾鎮(zhèn)。

小鎮(zhèn)比記憶中更安靜。

老街還在，但許多店鋪關(guān)了門，墻上貼著拆遷通知。

他拖著行李箱走過石板路，腳步在一家店門前停下。

店名叫“嶼光書屋”。

木招牌有些褪色，玻璃櫥窗里擺著幾本舊書和一只空玻璃罐——正是當(dāng)年他們裝螢火蟲的那種。

他推門進(jìn)去，風(fēng)鈴叮當(dāng)。

店里光線昏黃，書架歪斜，空氣中彌漫著紙張與樟腦混合的氣息。

柜臺(tái)后沒人，只有收音機(jī)在放一首老歌。

“有人嗎？”

他問。

里屋傳來窸窣聲。

片刻后，一個(gè)身影走出來，穿著洗得發(fā)白的T恤，頭發(fā)略長(zhǎng)，遮住了半邊眉眼。

那人抬頭，看見林野，動(dòng)作頓住。

時(shí)間仿佛凝固。

十年光陰在兩人之間拉出一道看不見的溝壑。

林野張了張嘴，卻發(fā)不出聲音。

而對(duì)方——陳嶼——只是靜靜看著他，眼神復(fù)雜得像一口深井。

最后，陳嶼笑了笑，聲音沙?。骸澳銇砹恕！?br>
不是“你怎么來了”，也不是“你還記得我”，只是簡(jiǎn)單一句：“你來了?！?br>
仿佛他一首在等這一刻。

林野喉結(jié)滾動(dòng)，終于說出第一句話：“那封信……是你寄的？”

陳嶼沒首接回答，轉(zhuǎn)身從架子上取下那只玻璃罐，輕輕放在柜臺(tái)上。

“你看，”他說，“它還在。”

罐子空空如也，卻干凈透亮，仿佛隨時(shí)準(zhǔn)備再次盛滿微光。

林野望著那只罐子，忽然明白：有些東西，從未真正消失。

只是我們忘了去看。